Douala ist ein heißes Pflaster, was nicht nur an den Temperaturen liegt.
Man muß hier schon als Fußgänger ständig die Augen
offen halten, aber als Radfahrer auf der Straße ist es wirklich spannend.
Da hier jeder fährt, wie er es gerade so für richtig hält
und sich das Vorfahrtsrecht unmittelbar aus dem
Größenverhältnis der jeweils beteiligten Verkehrsteilnehmer
errechnet, fährt man als Radler am besten zügig, aber defensiv,
wobei gewisse Aktionen dennoch wie ein beherzter Suizidversuch aussehen.
Andernfalls käme man als Linksabbieger jedoch über keine Kreuzung.
Nebenbei muß man noch den Straßenbelag im Auge behalten, um
wenigstens die größten Schlaglöcher zu vermeiden und nicht
dort rein zu fahren, wo eigentlich ein Kanaldeckel drauf gehört.
Einmal gibt es einen kleinen Rempler mit einem Moped, welches mich etwas
knapp überholt. Ich mache einen Schlenker nach rechts, das Moped nach
links. Man schaut sich kurz kopfschüttelnd an, als ob jeweils der andere
ein psychokeramisches Defizit (also nicht mehr alle Tassen im Schrank)
hätte und fährt dann entspannt weiter, als sei nix gewesen. Wenige
Meter später steht man nebeneinander an der Kreuzung und alles ist
vergessen. Man lächelt und grüßt sich höflich.
Wenn man das zweifelhafte Glück hat, eine Kreuzung zu erreichen, die
von einem Verkehrspolizisten geregelt wird, dann wird es erst so richtig
lustig. Kameruns Verkehrspolizisten werden zweifellos systematisch darin
ausgebildet, mit geringsten Mitteln das größte Chaos zu veranstalten.
Eine Uniform, zwei Arme und eine Trillerpfeife reichen aus. Jeden Nachmittag,
wenn der Verkehrsfluß an den größeren Kreuzungen langsam
etwas zähfließender wird, bevölkern Verkehrspolizisten die
großen Kreuzungen und machen innerhalb weniger Minuten einen einzigen
großen Parkplatz aus den Hauptverkehrsstraßen. Sie stehen mitten
auf der Kreuzung, drehen sich permanent hin und her, fuchteln sinnfrei mit
den Armen umher und pfeifen mit ihrer Trillerpfeife jedem hinterher, der
sich wagt, die Kreuzung zu überqueren. Die zwangsläufige Folge
davon ist, daß sich aus Angst vor den an Ort und Stelle zu bezahlenden
Strafen niemand mehr zu fahren traut und innerhalb kürzester Zeit die
Kreuzungen dicht sind. Als Radfahrer schlängelt man sich an den Autos
vorbei, überquert fröhlich pfeifend die Kreuzung (Autos fahren
dort ja keine) und grüßt den Polizisten mit einem freundlichen
Winken. Der winkt freundlich lächelnd zurück und sorgt bei den
Autofahrern für zusätzliche Verwirrung. ;-)
Diese für uns befremdliche Situation beschert jedoch zahlreichen Afrikanern
ein kleines Einkommen. Sie schieben irgendwelche kleinen Wagen mit Backwaren,
Tee oder Kaffee und anderen Dingen durch die Straßen und verhindern,
daß die Menschen in ihren Autos verhungern, die Autos auf den Straßen
verrotten und damit wiederum die Polizisten arbeitslos machen. Es muß
ein ausgeklügeltes System sein, von dem alle profitieren, welches wir
als Touristen jedoch nur ansatzweise verstehen.
Die Suche nach einer Unterkunft gestaltet sich schwieriger als erwartet.
Am Ende dürfen wir glücklicherweise in der Bibliothek der
Seemannsmission übernachten, da unsere sämtlichen Bemühungen,
eine Unterkunft zu finden, vergebens sind.
Am Abend essen wir eine Kleinigkeit mit Pommes Frites und irgendwie war das
Frittierfett in einem Zustand, der bei Stiftung Warentest wohl bestenfalls
ein "mangelhaft" hätte erzielen können.
Gegen Mitternacht bekomme ich einen ersten akuten Anfall von Würfelhusten
und im weiteren Verlauf der Nacht fülle ich fleißig vorverdaute
Nahrung portionsweise in Plastikbeutel ab. Falko hält derweil zu Ehren
von Villeroy & Boch eine stundenlange Andacht ab und verneigt sich
ehrfürchtig vor dem großen weißen Porzellanaltar. Wir holen
wirklich das Letzte aus uns raus, aber trotzdem schaffen es einige
Krankheitserreger vom Magen bis in den Darm und sorgen am nächsten Tag
für reichlich Party zwischen den Eingeweiden. Tiefe Bassklänge
verursachen ein ständiges Rumpeln. Zahlreiche dringende Krisensitzungen
werden einberufen. Das Klopapier wird knapp ... |
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