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Dunkles zu sagen

Wie Orpheus spiel ich
auf den Saiten des Lebens den Tod
und in die Schönheit der Erde
und deiner Augen, die den Himmel verwalten,
weiß ich nur Dunkles zu sagen.

Vergiß nicht, daß auch du, plötzlich,
an jenem Morgen, als dein Lager
noch naß war von Tau und die Nelke
an deinem Herzen schlief,
den dunklen Fluß sahst,
der an dir vorbeizog.

Die Saite des Schweigens
gespannt auf die Welle von Blut,
griff ich dein tönendes Herz.
Verwandelt ward deine Locke
ins Schattenhaar der Nacht,
der Finsternis schwarze Flocken
beschneiten dein Antlitz.

Und ich gehör dir nicht zu.
Beide klagen wir nun.
Aber wie Orpheus weiß ich
auf der Seite des Todes das Leben,
und mir blaut
dein für immer geschlossenes Aug.

Ausfahrt Vom Lande steigt Rauch auf. 

Die kleine Fischerhütte behalt im Aug, 

denn die Sonne wird sinken, 

ehe du zehn Meilen zurückgelegt hast. 

Das dunkle Wasser, tausendäugig, 

schlägt die Wimper von weisser Gischt auf, 

um dich anzusehen, gross und lang, 

dreissig Tage lang.

Auch wenn das Schiff hart stampft,

und einen unsicheren Schritt tut,

steh ruhig auf Deck.

An den Tischen essen sie jetzt

den geräucherten Fisch;

dann werden die Männer hinknien

und die Netze flicken

aber nachts wird geschlafen,

eine Stunde oder zwei Stunden,

und ihre Hände werden weich sein,

frei von Salz und Öl,

weich wie das Brot des Traumes,

von dem sie brechen.

Die erste Welle der Nacht schlägt ans Ufer,

die zweite erreicht schon dich.

Aber wenn du scharf hinüberschaust,

kannst du den Baum noch sehen,

der trotzig den Arm hebt

- einen hat ihm der Wind schon abgeschlagen 

- und du denkst: wie lange noch,

 wie lange noch

 wird das krumme Holz den Wettern standhalten? 

Vom Land ist nichts mehr zu sehen. 

Du hättest dich mit einer Hand in die Sandbank krallen 

oder mit einer Locke an die Klippen heften sollen.

In die Muscheln blasend, gleiten die Ungeheuer des Meers 

auf die Rücken der Wellen, sie reiten und schlagen 

mit blanken Säbeln die Tage in Stücke, eine rote Spur 

bleibt im Wasser, dort legt dich der Schlaf hin, 

auf den Rest deiner Stunden, 

und dir schwinden die Sinne. 

Da ist etwas mit den Tauen geschehen, 

man ruft dich, und du bist froh, 

dass man dich braucht. Das Beste 

ist die Arbeit auf den Schiffen, 

die weithin fahren, 

das Tauknüpfen, das Wasserschöpfen, 

das Wändedichten und das Hüten der Fracht. 

Das Beste ist, müde zu sein und am Abend 

hinzufallen. Das Beste ist, am Morgen, 

mit dem ersten Licht, hell zu werden, 

gegen den unverrückbaren Himmel zu stehen, 

der ungangbaren Wasser nicht zu achten, 

und das Schiff über die Wellen zu heben, 

auf das immerwiederkehrende Sonnenufer zu.