Lyrik
|Der Ehrenbürger|
Maxwells Dämon|
|Augengrün|
Flussgesang|
Am Rathausfundament da ruht ein
alter Bürger dieser Stadt, genauer noch:
Sein Schädeldach zum Drittel und ein
halber Oberarm plus Wirbel.
Was tat der Mann vor hundert Jahren?
Die letzten hundert hat er unter
Aufwand aller Kraft des Untertans die
Gehwegpflastersteine hoch gehalten.
Du Lügner: Maxwell! Alter Narr.
Gib ihnen ihre Welt zurück.
Die Lichtgestalt, dein Hirngespinst,
Der Teilchentrenner, Bildungsfeind
Hat nur durch seinen Lebenssinn
Die Phrasen, Formeln ihrer Welt
Zertrümmert, stahl Erkenntnis, ließ
Sie mit der Last der Menschlichkeit
- so unerträglich schwer - allein!
Was bist du für ein Mensch, dass du
Es wagst uns Fehlerhaftigkeit
Und Makel Aufzuzeigen?
Das Grün
ist mehr als eine Farbe.
Ich sah sie an und was ich sah
ist grün, sind ihre Augen, grün.
Wie Rosmarin, Basilikum
am Küchenfenstersims, ein Beet
voll Schleierkraut der Wind der um
die Vogelbeerensträucher weht
die Aster unter tiefem Schnee,
der Wegerich im schroffen Spalt
des Straßenpflasters, Wiesenklee,
der Löwenzahn der den Asphalt
am nahen Bahngleis platzen lässt,
die Mistel, klammernd im Geäst
der Haselnuss, der alte Mann
der jeden kalten Tag den Schwan
am Uferweg, damit er bleibt,
mit Krumen füttert.
Die Katze hat dich totgekaut,
dich totgespielt, fraß alle Haut,
blieb nichts als grüne Galle, Spatz.
Die Tausendschaft der Wasserpest
so festlich, frömmig, geisterhaft,
als seien sie am Königsplatz,
die Arme schwenkend zu dem Lied
der Wasserschleuse. Was sie sieht
ist grün, sind ihre Augen, grün.
Das Gegenteil des Rosenrots,
der ungewisse Morgen, Grün!
ist mehr als eine Farbe:
Die Weigerung zum schöner sein
der Blüten zu bedürfen. Grün.
Ich wünschte dieses Tosen,
die Urgewalt, die Wellen,
die Fessellosen, wütend
zerschellend, stets erneut aus
den Fluten wachsend, nähmen
mich mit zum Meer von welchem
ich träume.
Undine flüstert: Küss mich.
